Petit matin

Ce matin, lever à six heures, après une nuit courte. Ouvert la fenêtre de la chambre. La pluie martèle les dalles de la terrasse. Le carré de ciel est complètement noirci de lourds nuages. Les toits du clocher et de l’église ruissellent d’eau. La forêt, juste au-dessus, semble surgir d’un tapis brumeux tout gris. Et pourtant les oiseaux chantent, même les tourterelles. Un passereau surgit de derrière les thuyas  et vient picorer je ne sais quelle nourriture presque sous mon nez, sur le rebord de la fenêtre. J’ai envie d’être heureux. Les fleurs, l’une rouge, l’autre blanche dans leurs verdures et parmi d’autres bourgeons, séparées par un lierre blanc et vert, se dressent pimpantes et mouillées dans leur bac noir. Une journée est en train de naître et je ne suis pas triste. Deux femmes traversent la place, serrées sous un unique parapluie que le vent malmène. Elles ont à faire à l’école, avant l’arrivée des enfants. Il pleut. Fort.  La vie, encore. Un matin, encore. J’ai envie d’être heureux…